Personuppgiftspolicy

Vi använder cookies för att förbättra funktionaliteten på våra sajter, för att kunna rikta relevant innehåll och annonser till dig och för att vi ska kunna säkerställa att tjänsterna fungerar som de ska. Läs mer i vår cookiepolicy.

Läs mer
Johan Hakelius

Snart är vi klonade broilers, allihop

Det är en av de där uppgifterna som alltid kommer igen: 98 procent av alla kycklingar i världen tillhör några få sorter som tre amerikanska företag har utvecklat. Mer än hälften är av sorten Cobb 500.

Detta är en krönika. Analys och ställningstaganden är skribentens.

Inte vet jag om det är något man skulle våga upprepa under ed. Fortsätter man i kycklingresonemangets riktning, hoppar man kanske snart på tuvorna mellan frimurare, prins Charles och fejkade månlandningar. Men det är ändå en uppgift som bär sannolikhetens prägel, för att tala ett ögonblick med farbror Bildt.

Det enda digitala medium som jag finns på är Instagram. Leta inte upp mig, för kontot är stängt och dörrvakten tjurig. Skälet att jag finns där är att folk är trevliga på Instagram. Möjligen är ett annat skäl att jag inte är professionell fotograf. Taskigt komponerade bilder stör mig inte. Taskigt komponerade texter, även under 140 tecken, ger mig en gnagande känsla i bröstet, som något Sigourney Weaver måste ha upplevt i ett tidigt stadium av Alien. Men det hör inte hit.

 

Det exotiska har sin givna plats på Instagram. Det är alltid någon man känner som är i Rajasthan, eller Krugerparken, eller Takla Makan. Just nu följer jag ett par av min sons vänner som surfar i Nordafrika.

Prins Charles.Foto: Michael Dunlea / BULLS

Det är här kycklingproblematiken dyker upp.

Enkelt uttryckt: platser är exotiska, eftersom de inte finns tillgängliga i din ficka dygnet runt. Små munsbitar av det exotiska är OK: ett gammalt tummat klipp ur en veckotidning, till exempel. Sådant funkar som fördrink: aptithöjande, förväntanskapande. Men detta ständiga pumpande av högupplösta bilder i realtid - rörliga, till och med - det är något annat. Det blir snart som den tredje eller fjärde drajjan före maten. Det exotiska förlorar lyster. Det blir vanlig vardag.

 

Det är förstås oundvikligt och processen satte igång redan med första charterplanet till Mallorca 1955. Nu har vi kommit så långt att hela världen snart är precis som hemma: samma glassar, samma bilar, samma tv-serier och - här kommer klon - samma människor. Snart är 98 procent av oss av standardiserad amerikansk sort. Lite olika kulör, kanske, aningen varierande preferenser och utrustning, men ge oss ett par generationer till, så ska vi nog alla vara genomsnittligt beige, bisexuella hermafroditer.

Månlandningen.Foto: NASA

Det slår mig att den här fjantiga identitetspolitiken som förlästa argbiggor odlar, antagligen inte är något annat än ett desperat försök att fejka olikhet. En sista försvarslinje mot insikten att vi inte längre är unika hönsfåglar med prunkande, säregna fjäderskrudar i den asiatiska djungeln. Ett försök att tänka bort att vi snart är klonade broilers, allihop.

"Cobb 500". Vilket namn.

Men även broilers drömmer. Frågan är bara vad ska vi drömma oss till, när hela mänskligheten blivit ett enda medelvärde?

 

Jag tror jag vet. Är det meningslöst att leta det exotiska i rummet, finns bara en dimension kvar: tiden. Framåt finns bara mer likriktning, men bakåt hänger hela den färggranna gobeläng som människan vävde, när det fortfarande fanns riktiga individer och verkliga skillnader. Den kan ingen likrikta. Snart är möjligheten att drömma sig bakåt det enda som hindrar att man förvandlas till aska i ödelandet.

Och sedan uppfinner väl någon klåfingrig jävel en tidsmaskin och charterresorna drar igång.